Krankenbericht

Ich schreibe
wieder,
vertreibe,
bekriege,
ring' nieder
die Schwärze,
die Trauer -

und siege,
verschmerze
auf Dauer
vermutlich auch das.
Schon schwindet mein Haß.
Zum Wut-Aderlaß
wird neuerdings jeder
Griff mir zur Feder:
Selbsttherapie...

Ganz freilich wird nie
die Wunde verheilen...
Es bleibt eine Narbe,
und nur deren Farbe
wird langsam verblassen
im Laufe der Zeilen...

Nun, andererseits
trägt schlimm're als sie -
und gar noch in Massen! -
mein Seelchen bereits...

Schon führ' ich im Geist
Regie mit Atossa
und les' wieder, lese,
entdecke Carossa...

Was nichts and'res heißt
offenbar
als daß ich genese...
Nicht wahr?