Die Birke auf meinem Grab

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Die vom Sturm entwurzelte Birke hat sich auf mein altes Grab
gelegt. Der Grabstein ist wie eine Vase umgekippt. Hinab
zieht mich mein Blick in ein dunkles Loch hinunter bis zum Schrein.

Vor meinen Augen tut es sich unter mir auf, gähnt micht so fragend an.
Schon lange brach ich mit einem Fuß in die Gruft ein, wann immer ich zum Friedhof kam.
Bis zum Sarg hinab fällt mein schaudernder Blick in den finsteren Abgrund hinein.

Wo unten das Gebein meiner Ahnen ruht
im ewigen Totenkult schlummernd gefangen.
Verwurmt und verwest, vemodert, vergangen
doch immer noch voll von gierigem Verlangen.