Demenz

Demenz


Da dämmerst du in deiner eignen Welt
und keiner weiß, wovon du grade träumst.
Ich denk, dass dich vielleicht am Leben hält
die Furcht, dass du sonst Wichtiges versäumst.

Die Augen schauen starr in mein Gesicht;
so offen war'n sie nie in alter Zeit.
Erkennen, glaub ich, können sie mich nicht:
das, was du durch mich siehst, ist wohl sehr weit.

Du lauschst der Stimme, die da zu dir spricht,
erkennst am Klang, dass sie dir Liebes sagt,
doch was genau das ist, verstehst du nicht.
Nie mehr wird etwas von dir hinterfragt.

Du lehnst die Wange stumm an meine Hand
suchst den Kontakt, der zwischen uns besteht,
denn trotz des Dämmers fühlst du dieses Band,
das auch der Wind des Todes nie verweht.


© Inge Wrobel 2007-03-11